Helgen är slut
Hela helgen har varit fruktansvärt mysig på ett stilla, händelselöst sätt. Jag har druckit te, läst Sputnikälskling av Haruki Murakami och Sucka mitt hjärta men brist dock ej av Mark Levengood och en tredjedel av Pär Lagerkvists Gäst hos verkligheten. Jag har tänt ljus på mitt rum, krypit ner under nytvättade lakan och bara varit. Jag har yogat och promenerat i vårsolen och vinden med alldeles för hög musik i öronen.
”Hej Moa, vill du köpa lite vin av mig? Jag reser bort på torsdag och måste göra mig av med det!” Så nu sitter jag med fem liter vin i garderoben och anar att nästa helg inte direkt blir lika lugn och fridfull och full av stora författares ord, men rätt rolig ändå.
Det var skönt att ha en helg utan att träffa folk och mest bara sova, men när till och med jag känner att jag måste få vara social har det gått för långt.
